A GREVE DO INTESTINO
O intestino, ao contrário do coração, não tem status poético. Ninguém escreve canções para ele. Ninguém jura amor eterno segurando o próprio abdômen. O intestino é o órgão anônimo, o que trabalha em silêncio, o que a gente só lembra quando ele resolve parar de funcionar. Ou quando funciona demais. Ou quando funciona no momento errado, no lugar errado, na frente das pessoas erradas.
A síndrome do intestino irritável é o distúrbio da gente que não pode mostrar fraqueza. Ela atinge, desproporcionalmente, os perfeccionistas, os controladores, aqueles que precisam que tudo esteja no lugar certo antes de sentar para jantar. O intestino, que é um órgão sensível e vingativo, percebe a tensão antes do cérebro. Ele não espera a reunião acabar. Ele não espera o momento oportuno. Ele reage. E a reação dele é sempre a mesma: cólica, inchaço, diarreia ou prisão. Ou as duas, alternadamente, como se não bastasse o sofrimento, ele ainda quisesse confundir o diagnóstico.
O médico faz os exames. Colonoscopia, endoscopia, sangue, fezes. Tudo normal. Não há inflamação, não há bactéria, não há tumor. Há apenas um órgão que resolveu entrar em greve. O diagnóstico é um contrassenso: síndrome do intestino irritável. O intestino está irritado. Como se ele tivesse sentimentos, como se ele pudesse guardar mágoa.
A psicanálise, que leva a sério essas coisas, pensa que o intestino talvez tenha razão em estar irritado. Ele é o órgão que processa o que a gente engole — literal e metaforicamente. Engolimos sapos no trabalho, engolimos desaforos do chefe, engolimos a comida feita às pressas, engolimos a raiva que não podemos expressar. O intestino recebe tudo. Ele é o último da fila, o que não pode devolver. Até que um dia ele diz: não vou mais processar. Para. Dói. Incha.
O paciente da síndrome do intestino irritável é frequentemente aquele que não sabe dizer não. Aquele que aceita tarefas extras, que ouve críticas calado, que engole o choro para não parecer fraco. O corpo, então, encontra uma saída: se a boca não pode falar, o intestino fala por ela. E fala grosso. Com cólica.
Conheço um homem, executivo bem-sucedido, que não podia entrar numa sala de reunião sem que o intestino disparasse. Ele suava frio, contraía o abdômen, fazia força para não precisar sair correndo. O médico disse que era nervoso. A esposa disse que era ansiedade. Ele disse que era frescura. Até que, na análise, descobrimos que as reuniões o colocavam diante do chefe que o humilhava e que a humilhação, para ele, era pior que a diarreia. O intestino, na sua sabedoria burra, preferia a vergonha do banheiro à vergonha de ser diminuído.
O tratamento da síndrome não é só dieta. Não é só fibras, probióticos, remédio para cólica. É perguntar: o que você está engolindo que não deveria? Que raiva você está processando em silêncio? Que palavra não dita está fermentando no seu abdômen como um gás que não sai?
O intestino, quando irritado, não mente. Ele só exagera. Ele grita o que a boca sussurra. E às vezes, só às vezes, quando o paciente aprende a dizer não, quando ele para de engolir sapos, o intestino se acalma. Não magicamente. Mas o suficiente para que ele possa, enfim, entrar numa reunião sem precisar saber onde fica o banheiro.
Não é cura. É trégua. E trégua, para quem vive em guerra com o próprio corpo, já é muito.
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